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Sus dedos se endurecieron por el agarre áspero del yeso. La fluidez, erosionada por el paso del tiempo, se había gastado sin práctica. Pero no podía detenerse, como si su cuerpo ya no le perteneciera. Como si estuviera poseído por algo más profundo: la memoria, el dolor, o quizás la culpa.

Dulzura inútil, sin dulce consuelo,
hiere el perfume que habita su pelo.
Mezcla lunas menguantes y ojos punzantes,
su tacto es de hielo forjado en el fuego.